ICH HABE DIESE FRAUEN VERTEIDIGT.
Frauen, die töteten.
Frauen, die zerstückelten.
Frauen, die ihre eigenen Kinder umbrachten.
Ich saß ihnen gegenüber. In Gefängnissen. In Verhörzimmern. Vor Gericht.
Und je länger ich ihnen zuhörte, desto mehr begriff ich:
Das Böse hat oft ein ganz normales Gesicht.
„Mörderinnen“ erzählt wahre Fälle aus meiner Arbeit als Strafverteidiger. Keine erfundenen Thriller, sondern die Geschichten hinter den Verbrechen.
Geschichten von Einsamkeit, Scham, Gewalt, Armut, Liebe und Verzweiflung.
Von Frauen, die furchtbare Taten begingen — und die trotzdem Mütter waren, Ehefrauen, Töchter. Menschen.
Jeder Fall in diesem Buch ist echt. Jede Begegnung hat stattgefunden.
Und jede dieser Frauen wurde von mir selbst verteidigt.
Je tiefer man in ihre Leben blickt, desto schwieriger wird die Frage: Wer sind die eigentlichen Monster?
Leseprobe
„Holla die Waldfee! Die komplette Mannschaft! Ist das der Beginn einer Meuterei?“
Ich schaue von meinem Schreibtisch auf und sehe mich mit allen „meinen Mädels“ konfrontiert. In der Mitte meine Büroleiterin, eine sowohl an Körperhöhe als auch an Intellekt, Charme, Weiblichkeit und Durchsetzungskraft große Blondine. Ihre Haare sind zu zwei Zöpfen geflochten, was sie doch glatt um zehn Jahre jünger macht, kaum von den Auszubildenden mit Anfang 20 zu unterscheiden. Jetzt steht die ganze achtköpfige Mannschaft wie bei einem Appell nebeneinander und kerzengerade in meinem Arbeitszimmer. Nur die kleine, etwas fülligere Azubine versteckt sich hinter meiner Büroleiterin, die ich - stets mit einem gehörig Maß Respekt – Katerchen nenne.
„Chef, wir wollen etwas loswerden. Es geht um das hier“, sagt sie und hält ein auf rotem Papier gedrucktes Schriftstück in meine Richtung. Diese Farbe wird in der Justiz ausschließlich für Haftbefehle verwendet.
„Kam heute mit der Post. Sie sollen die Verteidigung übernehmen.“, fährt sie fort.
„Und?“, frage ich ungläubig. Jede Woche kamen solche roten Zettel in die Kanzlei geflattert.
Katerchen holt tief Luft. „Wir haben bis jetzt immer alles mitgemacht. Der Tote mit dem Kuhfuß im Po, dann diese Frau, die ihrer Freundin Löcher, sie wissen schon wo, reingestanzt hat, zerschossene Gliedmaßen, eingeschlagene Schädel, zermatschte Gehirne, der Typ, der seinen Schuldner mit einem Tacker auf den Küchentisch genagelt hat und verdursten ließ. Dann noch das Gehirn auf dem Edelstahltisch, durchbohrt von blauen und roten Stricknadeln, um die Schusskanäle sichtbar zu machen. Aber das“, sie wedelt mit den roten Blättern, „das hier, das geht zu weit. Mit der wollen wir nichts zu tun haben. So eine können und dürfen selbst Sie nicht verteidigen.“
Katerchens Stimme ist voller Entrüstung, voller Fassungslosigkeit, voller Zorn.
„Die hat ihr Baby gekocht!“
Noch bevor ich irgendeine Bemerkung machen kann, schleudert sie mir den Satz entgegen: „Das ist keine Metapher!“
